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Stavo facendo un po' di pulizia tra i file del mio computer e mi sono imbattuto in un documento che avevo mandato a un'amica. Si tratta della trascrizione su formato elettronico di un racconto di S.Benni, "La storia di Pronto Soccorso e Beauty Case", tratto da "Il bar sotto il mare".

se qualcuno se lo sta chiedendo, no, non sono Benni e non mi sto facendo pubblicità!

Vi riporto qui sotto la prima parte, domani vi scrivo la seconda

spero di non contravvenire troppo alle regole del forum, visto che il racconto non ha nulla a che spartire coi cartoni, e che non mi cancelliate il post per questo

eccolo:

Il nostro quartiere era proprio dietro la stazione. Un giorno un treno ci porterà via, oppure saremo noi a portar via un treno. Perché il nostro quartiere si chiama Manolenza, entri che ce l’hai ed esci senza. Senza cosa? Senza autoradio, senza portafogli, senza dentiera, senza orecchini, senza gomme dell’auto. Anche le gomme da masticare ti portano via se non stai attento: ci sono dei bambini che lavorano in coppia, uno ti da un calcio nelle palle, tu sputi la gomma e l’altro la prende al volo. Questo per dare un’idea.
In questo quartiere sono nati Pronto Soccorso e Beauty Case. Pronto Soccorso è un bel tipetto di sedici anni. Il babbo fa l’estetista di pneumatici, cioè ruba gomme nuove e le rivende al posto delle vecchie. La mamma ha una latteria, la latteria più piccola del mondo. Praticamente un frigo. Pronto è stato concepito lì dentro, a dieci gradi sotto zero. Quando è nato invece che nella culla l’hanno messo in forno a sgelare.
Fin da piccolo Pronto Soccorso aveva la passione dei motori. Quando il padre lo portava con sé al lavoro, cioè a rubare le gomme, lo posteggiava dentro il cofano della macchina. Così Pronto passò gran parte della giovinezza sdraiato in mezzo ai pistoni, e la meccanica non ebbe più segreti per lui. A sei anni si costruì da solo un triciclo azionato da un frullatore. Faceva venti chilometri con un litro di frappè: dovette smontarlo quando la mamma si accorse che le fregava il latte.
Allora rubò la prima moto: una Guzzi Imperial Black Mammuth 6700. Per arrivare ai pedali guidava aggrappato al serbatoio, come un koala alla madre: e la Guzzi sembrava il vascello fantasma, perché non si vedeva chi era alla guida.
Subito dopo Pronto costruì la prima moto truccata, la Lambroturbo. Era una comune lambretta, ma con alcune modifiche faceva i duecentosettanta. Fu allora che lo chiamammo Pronto Soccorso. In un anno si imbussò col motorino duecentoquindici volte, sempre in modi diversi. Andava su una ruota sola e la forava, sbandava in curva, in rettilineo, sulla ghiaia e sul bagnato, cadeva da fermo, perforava i funerali, volava giù dai ponti, segava gli alberi. Ormai in ospedale i medici erano così abituati a vederlo che se mancava di presentarsi una settimana telefonavano a casa per avere notizie.
Ma Pronto era come un gatto: cadeva, rimbalzava e proseguiva. A volte dopo esser caduto continuava a strisciare per chilometri: era una sua particolarità. Lo vedevamo arrivare rotolando dal fondo della strada fino ai tavolini del bar.
“Sono caduto a Forlì“ spiegava.
“Beh, l’importante è arrivare“ dicevo io.
Beauty Case aveva quindici anni ed era figlia di una sarta e di un ladro di Tir. Il babbo era in galera perché aveva rubato un camion di maiali e lo avevano preso mentre cercava di venderli casa per casa. Beauty Case lavorava come aspirante parrucchiera ed era un tesoro di ragazza. Si chiamava così perché era piccola piccola, ma non le mancava niente. Era tutte curvettine deliziose e non c’era uno nel quartiere che non avesse provato a tampinarla, ma lei era così piccola che riusciva sempre a sgusciar via.
Era una sera di prima estate, quando dopo un lungo letargo gli alluci vedono finalmente la luce fuori dai sandali. Pronto Soccorso gironzolava tutto pieno di cerotti e croste sulla Lambroturbo e un chilometro più in là la Beauty mangiava un gelato su una panchina.
Aggiungo tre particolari:
Uno: in estate Beauty portava delle minigonne che la mamma le faceva con le vecchie cravatte del babbo. Con una cravatta gliene faceva tre.
Due: quando Beauty si sedeva, accavallava le gambe come neanche la più topa delle top model, le accavallava che una faceva le carezze all’altra, e aveva delle bellissime gambe con la caviglia snella e scarpini rossi con un tacco che ti si infilzava dritto nel cuore.
Tre: quando Beauty leccava un gelato, tutto il quartiere si fermava. Avete presente il film quando Biancaneve canta nella foresta, e si ritrova intorno tutti i coniglietti e i daini e le tortore e i pappataci che cantano con lei? Bene, la scena era uguale, con Beauty al centro che leccava il suo misto da mille e tutto intorno ragazzini, ragazzacci e vecchioni che muovevano la lingua e tempo, perché venivano tutti i pensieri del mondo, dai quasi casti ai quasi reato.
Allora, dicevamo che era una sera di prima estate e gli uccellini stavano sugli alberi senza cinguettare perché col casino che faceva la moto di Pronto era fatica sprecata. Si udì da lontano la famosa accelerata in quattro tempi andante mosso allegretto scarburato e poi Pronto arrivò nel vialetto dei giardini guidando senza mani e con un piede che strisciava per terra, se no non era abbastanza pericoloso. Vide Beauty e cacciò un’inchiodata storica. L’inchiodata per la verità non ci fu perché, per motivi di principio, Pronto non frenava mai. La prima cosa che faceva quando truccava un motorino era togliere i freni. “Così non mi viene la tentazione” diceva.
Quindi Pronto andò dritto e finì sullo scivolo dei bambini, volò verso l’alto, rimbalzò sul telone del bar, finì al primo piano di un appartamento, sgasò nel tinello, investì un frigorifero, uscì nel terrazzo, piombò giù in strada, carambolò contro un bidone della spazzatura, sfondò la portiera di una macchina, uscì dall’altra e si fermò contro un platano.
“Ti sei fatto male?” disse Beauty.
“No” disse Pronto “tutto calcolato”.
Beauty fece “ah” con la lingua mirtillata in bella vista. Restarono alcuni istanti a guardarsi, poi Pronto disse:
“Bella la tua minigonna a pallini”.
E Beauty disse:
“Belli i tuoi pantaloni di pelle”.
Quali pantaloni? Stava per chiedere Pronto. Poi si guardò le gambe: erano talmente piene di crostoni, cicatrici e grattuggiate sull’asfalto che sembrava avesse le braghe di pelle. Invece aveva le braghe corte.
“Sono un modello Strade di Fuoco” disse “Vuoi fare un giro in moto?”
Beauty ingoiò il gelato in un colpo solo, che era il suo modo per dire sì. Mentre saliva sulla moto, roteò la gamba interrompendo la pace dei sensi di diversi vecchietti. Poi si strinse forte al petto di Pronto e disse:
“Ma tu la sai guidare la moto?”
A quelle parole Pronto fece un sorriso a entrare nella storia, sgasò una nube di benzoleone e partì zigzagando contromano. Chi lo vide, quel giorno, dice che faceva almeno i duecentottanta. La forza dell’amore! Si sentiva il rumore di quel tornado che passava, e non si vedeva che un lampo di stella filante. Pronto curvava così piegato che invece dei moscerini in faccia doveva stare attento ai lombrichi. E Beauty non aveva neanche un po’ di paura, anzi strillava di gioia. Fu allora che lui capì che era la donna della sua vita.
Quando Pronto arrivò a casa di Beauty, impennò la moto e Beauty volò attraverso la finestra, precisa sulla poltrona del salotto. La mamma se la vide davanti e disse:
“Dov’eri che non ti ho neanche sentita rientrare?”
In quello stesso momento si udì il rumore di Pronto che si fermava contro la saracinesca di un garage. Si tirò su: la moto aveva perso una moto e il serbatoio. Roba da ridere: si riempì la bocca di benzina e tornò a casa su una ruota sola sputando un sorso alla volta nel carburatore.
Si stese sul letto e dichiarò a quattro scarafaggi.
“Sono innamorato”.
“E di chi?” chiesero quelli.
“Di Beauty Case”.
“Bella gnocca” dissero in coro gli scarafaggi, che dalle nostre parti parlano piuttosto colorito.
La sera dopo Pronto e Beauty uscirono di nuovo insieme. Dopo trenta minuti Pronto chiese se poteva baciarla. Beauty ingoiò il gelato.
Iniziarono a baciarsi alle nove e un quarto e stando ad alcuni testimoni il primo a respirare fu Pronto alle due di notte.
“Baci bene, dove hai impa…” voleva dire, ma Beauty gli si era incollata di nuovo e finirono alle sei di mattina.
Quando tornarono a casa e la mamma chiese “Cos’hai fatto con quel ragazzo del motorino?” Beauty disse “Niente mamma, solo due baci.” Non mentiva la ragazza.
Così l’amore tra i due illuminò tutto il quartiere, e ci sentivamo così felici che quasi non rubavamo più.

continua...

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ta ta ta ta Ta Ta TA TUM! - Dal nulla arriva Nanà...

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"Ma il rock and roll, sì che mi piace.
Non ha mai scontentato nessuno,
il rock and roll, facile da suonare.
Rock, rock, rock, rock and roll."

C'era una punatata di Lamù in cui si parlava di un bar sotto il mare e di una certa Beauty... ma c'entra poco.

Ciao

Matteo

ecco la seconda e conclusiva parte

Sì, eravamo tutti dei cittadini modello o quasi, finchè un brutto giorno non arrivò nel quartiere Joe Blocchetto, l’asso degli agenti della Polstrada. Arrivò con la divisa di cuoio nera, stivali sadomaso e occhiali neri. Sopra il casco portava la scritta: “Dio sa ciò che fai ogni ora, io so quanto fai all’ora”.
Ogni motorizzato della città tremava quando sentiva il nome di Joe Blocchetto. Non c’era mezzo al mondo che lui non avesse multato. Quando capitava in una strada dove c’erano auto in sosta vietata, estraeva il blocchetto e sparava multe come un mitra. Tutti, prima di parcheggiare, guardavano se Joe Blocchetto sostava nei paraggi. Se non c’era, facevano la marcia indietro e quando si voltavano trovavano già la multa sul tergicristallo. Così colpiva veloce e invisibile Joe Blocchetto, l’uomo che aveva multato un carro armato perché non aveva i cingoli di scorta.
Joe arrivò una sera nel quartiere sulla sua Misubishi Mustang blindata, una moto giapponese da duecento all’ora. Al suo passaggio i tergicristalli delle auto si rattrappivano per la paura, e le gomme si sgonfiavano. Posteggiò davanti al bar ed entrò. Si sfilò lentamente i guanti guardandoci con aria di sfida. Alla cintura gli vedemmo i due blocchetti per le multe, calibro cinquantamila.
“Qualcuno di voi” disse “conosce un certo Pronto Soccorso che si diverte a correre da queste parti?”
Nessuno rispose. Nel silenzio Blocchetto fece risuonare gli stivali nel pavimento, e si fermò alle spalle di un giocatore di carte.
“Lei è il signor Podda Angelo, proprietario di un’auto targata CRT 567734?”
“Si” ammise il giocatore di carte.
“Tre anni fa io la multai perché aveva le gomme lisce. Dissi che se non le cambiava la prossima volta le avrei ritirato la patente.”
Nulla sfuggiva alla memoria di Joe Blocchetto.
“Allora” incalzò l’agente implacabile “vuole dirmi dove posso trovare Pronto Soccorso o andiamo a dare una controllatina alla sua auto?”
“Parlerò” disse il giocatore “Pronto passa tutte le sere all’incrocio di via Bulganin con la quarantaduesima”.
Era la verità. Dopo essere andato a prendere Beauty, tutte le sere Pronto attraversava il grande incrocio. Passava col rosso a una velocità vicina ai centocinquanta, con Beauty dietro che sventolava come un fazzoletto.
A quell’incrocio si mise in agguato Joe Blocchetto. Nascondersi era un sua specialità. Sul cavalcavia proprio sopra l’incrocio c’era il cartellone pubblicitario di uno spumante. Lo slogan diceva “Sapore per pochi.” Era una foro di nobiluomini e nobildonne che sorseggiavano coppe in un grande giardino. Sullo sfondo una villa settecentesca, e sullo sfondo ancora le officine Bazzocchi fumanti e puzzolenti: quella non era pubblicità, era il nostro quartiere. Appena messo su il cartellone era stato affumicato dai miasmi industriali, e i nobiluomini e le nobildonne erano neri di polvere e intossicati e sembravano dire: meno male che è un sapore per pochi. Guardando bene la fotografia, tra i signori in smoking e le signore in lungo, si poteva notare dietro il buffet un volto inconfondibile con gli occhiali neri. Era Joe Blocchetto mimetizzato.
Quella sera come tutte le sere Pronto Soccorso passò sotto la finestra di Beauty e la chiamò con un fischio. Beauty si lanciò dalla finestra atterrando sulla moto. Erano ormai abilissimi in questa manovra. Quando arrivarono all’incrocio, il semaforo era rosso. Appena Pronto lo vide lanciò la moto a tutta manetta. Fu allora che ci fu movimento nel cartellone pubblicitario e si vide Joe Blocchetto farsi largo tra la gente in abito da sera, ribaltare un vassoio di bicchieri e saltar giù nella strada.
Mancavano meno di cento metri all’incrocio. Pronto vide Joe attenderlo coi due blocchetti di multe puntati e non esitò. Frenò con i piedi e fece girare la Lambroturbo su se stessa. Mentre la moto ruotava vertiginosamente e mandava scintille, continuava a frenare con tutto: con le mani, con la borsetta di Beauty, con le chiappe, con un cacciavite che piantava nell’asfalto, con i denti. Uno spettacolo impressionante: il rumore era quello di una fresa, volavano in aria pezzi di strada e brandelli di moto. Ma Pronto Soccorso fu grande. Con un’ultima sbandata azzannò l’asfalto e si fermò esattamente con la ruota sulla striscia pedonale.
Joe Blocchetto ingoiò la bile e si avvicinò lentamente. La moto fumava come una locomotiva e le gomme erano fuse. Joe Blocchetto girò un po’ intorno e disse:
“Gomme un po’ lisce vero?”
“Quella moto le ha più lisce di me” disse Pronto.
“Quale moto” disse Blocchetto, e si girò. Quando si rigirò Pronto aveva già montato due gomme nuove.
Ma Blocchetto non si diede per vinto.
“Su questa moto non si può andare in due”.
“E mica siamo in due”.
Era vero. Non c’era più traccia di Beauty. Joe Blocchetto la cercò sotto il serbatoio, ma non la trovò. Beauty si era infilata nella marmitta. Ma non resistette al calore e dopo un po’ schizzò fuori mezza arrostita.
Joe Blocchetto lanciò un urlo di trionfo.
“Duecentomila di multa più il ritiro della patente più le responsabilità penali con la signorina minorenne. Hai chiuso con la moto, Pronto Soccorso!”
Dal cavalcavia dove osservavamo la scena, rabbrividimmo. Pronto senza moto era come un fiore senza terra. Sarebbe avvizzito. E con lui quell’amore di cui tutti eravamo fieri. Che fare?
Joe aveva già appoggiato la penna sul blocchetto fatale quando sentì un rumore di clacson. Si voltò e…
Tutta la strada era piena di auto. Alcune erano posteggiate contromano, altre sul marciapiede: c’era chi l’aveva messa verticale contro un albero, chi sopra il tetto di un’altra. Due auto erano posteggiate a sandwich intorno alla moto di Joe Blocchetto, una stava a ruote in aria in mezzo al ponte con la scritta “Torno subito”. Due camionisti facevano a codate coi rimorchi in mezzo allo svincolo dell’autostrada. I vecchi del quartiere erano usciti con biciclette anteguerra e guidavano chi senza mani, chi con un piede sul manubrio, chi in gruppi piramidali di cinque: sembrava il carosello dei carabinieri. Completavano il quadro una vecchietta che guidava una mietitrebbia e sei gemelli su una bicicletta senza freni.
Joe Blocchetto prese a tremare come se avesse la malaria. Era in aspra tenzone con se stesso. Da una parte c’era Pronto in trappola, dall’altra la più spaventosa serie di infrazioni mai vista a memoria di vigile. La mascella gli andava su e giù come un pistone.
Ed ecco che gli passò vicino un cieco su una Maserati rubata senza marmitta, gli sgasò in faccia e disse:
”Ehi pulismano, dov’è una bella strada frequentata da far due belle pieghe a tutta manetta?”
Joe Blocchetto si portò il fischietto alla bocca, ma non riuscì a cavarne alcun suono. Stramazzò al suolo. Avevamo vinto.
Ora Joe Blocchetto è stato dimesso dal manicomio e dirige un autoscontro al Luna-Park.
Pronto e Beauty si sono sposati e hanno messo su un’officina.
Lui trucca le auto, lei le pettina.

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